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Se puede, Arturo, pero no es fácil.

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Acabo de leer lo último que ha escrito Arturo Pérez Reverte, NO PASA NADA, SE PUEDE, porque lo había retuiteado mi amiga Elena Valenciano con la apostilla “Se puede, pero también se debe ayudar a todas las Asun que existen y tan cerca!” y no puedo menos que estar de acuerdo con ella.

Al leer el escrito de Pérez Reverte, que es optimista y bien intencionado, podrías tener la sensación de que lo que hizo Asun, tiene su mérito, pero tampoco tanto. Como él lo cuenta, con su prosa ágil y un cierto desapego, podría parecer que todo es ponerse, coger la maleta y a tus niños de la mano y empezar una nueva vida como por arte de magia y no, nada más lejos de la realidad.

Con permiso de mi madre (permiso que me arrogo porque no se lo he pedido) os contaré una anécdota de mi infancia, la meno aterradora, para que comprendáis porqué lo de Asun es una heroicidad, máxime si sucedió, como parece desprenderse del relato en los 70/80, recién momificado Paco. En esa España tan moderna de la movida y tan antigua del divorcio culpable, el delito de adulterio y las mujeres en la cocina.

Mi padre bebía, se lo bebía todo y cuando llegaba a cierto límite de alcohol en vena, tenía las manos muy largas. No es que nos tundiera a palos, no, era quizás peor, porque lo que nos imponía era un régimen de terror psicológico en el que en algún momento acabarías cobrando. Siempre había algo que no harías bien, una mala contestación (o mirada), un juguete desordenado, una mala postura en la mesa… Y por tanto, durante horas, anticipabas el momento en que recibirías el golpe, que casi era liberador, porque duele menos una bofetada que la continua tensión de no hacerte meritorio de ella.

En mi casa, mi padre salía por la tarde a tomar algo y mi madre, mi hermana y yo pasábamos la tarde tranquilas, contentas, quizás viendo la tele hasta que sonaba la puerta de la calle y todo era silencio y miradas de reojo ¿cómo vendría hoy? si venía nublado la noche sería larga. Cuando tienes un padre como el mío desarrollas un especial sentido “arácnido” el de interpretar caras porque de ello depende tu vida, o al menos así lo sentía yo, que nos la jugábamos a diario, a eso de las ocho.

Una de esas noches que mi padre volvió nublado de la bodega entró en el salón y mi madre y yo estábamos viendo no sé qué en la tele supimos de inmediato que la noche sería larga. Sin mediar palabra cambió el canal de la tele ( de la primera al UHF, imagino, porque no había más) y, en un gesto sin precedentes, mi madre se levantó y volvió a poner lo que estábamos viendo. Ahí yo tuve claro que íbamos a cobrar todas pero lejos de sentir miedo una suerte de valor, orgullo, temeridad me hizo mirar a mi madre como a “cat woman”.

Él se quedó tan desconcertado como yo, de hecho juraría que le vi sonreír, como un gato que juega con un ratón antes de comérselo, volvió a cambiar de canal. Mi madre se levantó otra vez del sofá (entonces no había mandos de la tele, total para cambiar de un canal a otro y subir o bajar el volumen ya estábamos los hijos pequeños) y volvió a poner el canal que estábamos viendo. Esto ya pasaba de castaño oscuro, jamás se vio tamaño desafío en casa de los Garrote Cerrato.

Mi padre repitió el gesto una vez más y mi madre se levantó del sofá, nos miró a mi hermana y a mí que conteníamos la respiración aterradas y dijo “nos vamos” y así, en pijama, con el abrigo porque era invierno en Madrid, de noche, sin cenar, sin dinero y sin un plan, salimos por la puerta las tres, cargadas de dignidad y, al menos yo, sintiéndome como un ninja.

En el portal, ante la noche oscura le dije a mi madre “ha estado genial pero ¿ahora qué? Pasamos la noche en casa de una amiga de ella que vivía cerca, una noche de ojos brillantes de emoción, de aventura y de insensatez porque a la mañana siguiente volvimos a la realidad de nuestra casita de los horrores y tuvieron que pasar muchos años más para que definitivamente mi madre pudiera liberarse del monstruo con el que se había casado siendo tan joven e inexperta y con el que había tenido dos hijas.

Las familias no querían ver o no querían entrometerse, la sociedad no quería oír hablar de lo que debía circunscribirse al ámbito “doméstico” y las mujeres como mi madre habían sido educadas en el contigo pan y cebolla y hay que aguantar por el bien de los hijos y porque todos los hombres tienen sus cosas… Nosotras tuvimos la suerte de salir, otras han terminado muertas al tratar de huir o han seguido en el infierno hasta el final de sus días.

¡Educad a vuestras hijas para que no consientan nunca un golpe, ni un insulto, ni un grito! ¡Educad a vuestros hijos para que jamás propinen un golpe, ni profieran un insulto, ni den un grito! Quizás así, lo de Asun y lo de mi madre, deje de ser una heroicidad y pase a ser algo del pasado ominoso.

PD: Edito porque me ha recordado mi madre en Twitter (sí, es muy moderna) esto: “Se te ha olvidado contar que fuimos a una comisaría y allí no nos hicieron ni caso y me recomendaron volver a casa porque me podía denunciar tu padre por abandono del domicilio y llevarme a las niñas”.

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LO DE FRANCO…

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El viernes, el Consejo de Ministros encabezado por Pedro Sánchez, aprobará, mediante Real Decreto Ley, la exhumación de los restos del dictador, Francisco Franco, del Valle de los Caídos, RD-L que tendrá que ser ratificado por la mayoría de los diputados en el Congreso y que no ha dejado a nadie indiferente.

Lo primero, por justicia, dignidad y no escurrir el bulto, mi posición: me parece bien, muy bien, excelente, que el dictador abandone un lugar en el que nunca debió ser enterrado. Es de justicia que deje de compartir descanso eterno con sus víctimas, el que fue su verdugo. Es de decencia que no haya un monumento de exaltación de un militar golpista, que llevó a España una Guerra Civil entre hermanos y que se mantuvo en el poder durante 40 años negándoles a los españoles la democracia, la libertad y el progreso que tanta falta hacían.

Dicho esto, y así todos tenemos claro lo que pensamos respecto del fondo del asunto, es verdad que me suscita dudas el hecho de hacerlo mediante un Real Decreto Ley, alegando causas de urgencia y necesidad que, difícilmente pueden sostenerse, pero tampoco creo que los señores del PP sean los más indicados para indignarse cuando Mariano Rajoy aprobó entre 2011 y 2015, al menos 73 RD-L y eso que tenía mayoría absoluta y no había riesgo de que el Congreso le moviera ni una coma de sus normas.

Tampoco me vale el rollo de que la familia quiere tal y la familia quiere cual o hay que negociar con la familia lo que se hace con los restos, porque el propio Franco, que no deseaba ser enterrado en el Valle de los Caídos, dejó preparado su mausoleo familiar en El Pardo, siendo su voluntad que sus restos acabaran allí, donde a día de hoy le esperan su mujer y su hija ya fallecidas. Son los nietos, que apenas convivieron con el abuelo, los que hoy se arrogan un derecho que, si bien tienen legalmente, no parece que les acompañe moralmente.

Si atendemos nuevamente a los deseos del finado, cuando se diseñó el Valle de Los Caídos se pensó en un monumento de “reconciliación nacional” en el que tuvieran cabida los que perdieron la vida durante la Guerra Civil, los caídos, de ahí el nombre. Por ello se enterró allí a José Antonio (que sí falleció durante la contienda) y a numerosos soldados nacionales y republicanos, pero nunca se pensó en enterrar allí a Franco, que murió en su cama, plácidamente, casi 40 años después de que terminara la Guerra Civil. Fue una decisión política del tardofranquismo que, insisto, contravenía los deseos del propio Franco.

Volviendo al presente, en este asunto se puede estar a favor de que los restos de Franco reposen con su familia discretamente, o se puede querer que sigan estando en el Valle de los Caídos con todo lo que eso simboliza pero, lo más importante es no hacerse trampas al solitario. No es verdad que en la Transición se pactara respetar a Franco, ni mucho menos. Otra cosa es que ante el miedo a un levantamiento militar, a que los herederos del franquismo se resistieran al advenimiento de la democracia, se optó por dejar ese tema para más adelante.

Tampoco es cierto que Felipe González quisiera que Franco siguiera en el Valle de los Caídos, no hay más que leer sus libros o los de Alfonso Guerra para comprender cuánto miedo pasaron, qué difícil fue cada paso dado, pese a tener 202 diputados, qué cerca estaba el 23-f y Tejero con su “se sienten, coño” y cuantas reformas tenían que abordar con urgencia (reconversión industrial, entrada en la CEE, entrada en la OTAN, devaluación de la Peseta, democratización del ejército, universalización de la Educación y la Sanidad…), pero siempre tuvieron en mente que el Valle de los Caídos era una ignominia que un demócrata (da igual de izquierdas que de derechas) no podía tolerar.

Resulta bastante repugnante el grito de “dejad los muertos en paz”, que significa, dejad a Franco en su tumba de privilegio y a los fusilados y represaliados en su nombre en fosas comunes, en las cunetas, en el olvido. Y no, eso los socialistas no podemos ni debemos consentirlo y, ninguna persona de bien, ningún demócrata, ningún defensor de los valores de nuestra Constitución, debería hacerlo. Los que se esconden tras este supuesto respeto a los muertos, en realidad el único respecto que exigen y están dispuestos a dar, es al dictador.

Otro mantra de estos días es que si se reabren heridas, que si se enfrenta a españoles… ¿Os imagináis a los alemanes diciéndoles a los judíos que Auschwitz reabre heridas, que recordar el holocausto y mantenerse alerta ante la vuelta del nazismo es enfrentar a los alemanes? Pues hay pocas cosas que diferencien a Hitler de Franco, así, como lo leéis. Ambos dictadores, ambos carentes del más mínimo respeto por la vida humana, ambos genocidas, ambos dispuestos a alcanzar el poder por las armas y a mantenerse en él por el terror, ambos se forraron durante su tiempo en el poder, apropiándose de todo lo que se les antojaba… Los que venís a contarnos el entrañable abuelito, benefactor de ancianas, gran gestor y salvador de la patria que era Franco, deberéis asumir que no sois demócratas, que no creéis en nuestra Constitución y que os ciscáis en los principios y valores del Estado de Derecho, al menos así seréis coherentes.

No hay un dictador bueno, a mí no me veréis blanquear la dictadura cubana, ni la venezolana, ni la comunista de China o la extinta URSS. Yo tengo muy claro que la libertad es el bien más preciado, que sin ella, es imposible llevar a cabo un proyecto de vida pleno, digno, feliz. Que la democracia, aun siendo imperfecta, es el mejor régimen en el que puede vivir un ser humano y que los salva patrias, los tiranos, los iluminados, los que se auto erigen en nuestros defensores, solo defienden lo suyo y lo de sus amigotes.

En resumen, que aunque Pedro lo haga porque con 84 diputados no pinta nada, porque su Gobierno no puede cumplir ni una sola de las promesas de calado que hizo durante su discurso en la Moción de Censura a Rajoy como derogar la Reforma Laboral, la Ley Mordaza, acometer la tan necesaria Ley de Financiación Autonómica, o de Educación, o la Reforma Fiscal, aunque lo haga porque es lo único que puede hacer con su gobierno en precario, ¡bien hecho está!

NO SÉ SI ESPAÑA TIENE SOLUCIÓN

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Ayer, pasando un domingo de amigos, fideuá, piscina y pereza, mi marido me pasó una foto que había visto por Facebook. Se trataba de un mapa de España por Comunidades Autónomas confeccionado con el producto más típico de esa CC.AA. a ojos de quien lo hiciera (a día de hoy desconozco autor para poderle reconocer el mérito, lo siento). Me dicen que es http://ibericaspanishfood.co.uk/img/cms/iberica-spanish-food-map.jpg y aquí os lo pongo.

Evidentemente, seleccionar un solo producto típico por cada Comunidad es harto difícil, máxime si hablamos de las que tienen más de una provincia y éstas son muy diferentes entre sí, pero la idea, la metáfora que se escondía tras los garbanzos de Madrid, las aceitunas de Andalucía o el bacalao del País Vasco, me pareció clara y brillante: España mola, es un país rico cultural y gastronómicamente, diverso y cuyas regiones maridan perfectamente , por eso la publique al grito de ¡VIVA ESPAÑA!. Por eso y por provocar a ese catetismo lazi que puebla las redes sociales, sobre todo Twitter y que siente alergia por todo lo que no sea su pequeño ombligo catalán.

Tan solo 24 horas después, el Tweet tiene más de 9.000 rts, más de 26.000 me gusta y ha generado 495 respuestas. Además de sorprenderme su éxito (o quizá no tanto, si a mí me gustó, por qué no a muchas personas que se sienten como yo, madrileñas de nacimiento, barcelonesas de adopción, extremeñas por parte de madre, riojanas por parte de padre y andaluzas por elección…), quiero detenerme en las respuestas, que son las que me hacen penar por esta pobre España nuestra.

Para ser sincera, hay una gran mayoría de tuiteros a los que les gusta, se ríen, entienden las limitaciones para ser justos con cada territorio y captan el mensaje pero… tenemos un número importante de gente ofendida, sí, como lo leéis, ofendididos de profesión que todo les molesta. Por ejemplo:

  • ¿Por qué no salen Canarias y Baleares? Salen, con sus plátanos y su sobrasada, pequeñas, descolocadas, pero salen.
  • Faltan Ceuta y Melilla. Es verdad, no sé dónde y cómo el pobre autor podría haberlas incluido o si fue su intención hacer mención solo a las CCAA y no meter a las Ciudades Autónomas.
  • En Huelva no hay aceitunas. No has estado en Huelva en tu puta vida. El jamón tenía que estar en Huelva. Faltan las gambas de Huelva… Gracias a este mapa he descubierto el profundo sentimiento de pertenencia a su provincia que tienen los onubenses. Os juro que he estado muchas veces en Huelva, que me muero por sus ortiguillas (que son de Cádiz pero yo solo las he comido con el grab Perico Pan en Huelva capital), que las gambas y los langostinos tigre no tienen comparación en el mundomuncial y que, aunque sé que los cochinos los criamos en Monesterio (Badajoz), me encanta el Jabugo.
  • ¿Lo del País Vasco son piedras? Aquí he de señalaros que el topicazo os queda feo, que está difícil ver que son piezas de bacalao, pero que en Euskadi hay tanto bueno, que quedarse con lo de las piedras es de catetos poco viajados.
  • ¿Lo de Valencia es coca? Es arroz, señores míos y sí, sé que gran parte del arroz de España sale de Badajoz, que llegas a mi pueblo, Don Benito y parece que estás circulando por Vietnam, pero ese topicazo anti valenciano, también está feo.
  • En Madrid había que poner agua. Pues sí, el agua del Canal de Isabel II es una de las mejores del mundo, pero el cocidito madrileño no es moco de pavo, así que, garbanzos al canto aunque no se cultiven aquí. También podíamos poner rosquillas,de las tontas y de las listas, que en esto de las rosquillas pasa como en las redes sociales, de todo hay.
  • ¿Cebollas en Aragón? Las cebollas solo son de Fuentes, haber puesto el jamón, el queso, el melocotón, el ternasco… Pues claro, o a la virgen del Pilar que es la más famosa de todo Aragón, casi más que Agustina, pero el autor eligió cebollas (que yo ni sabía que eran famosas las de allí) y exijo un respeto a la cebolla, base de cualquier delicia gastronómica que se os ocurra.
  • ¡Tomates en Murcia! Esto ha ofendido muchísimo. Yo que conozco bien la comunidad de regantes de Alicante, Murcia y Almería sé que son los primeros exportadores de limones del mundo y a partir de ahí, casi cualquier cítrico o producto de la huerta que se te ocurra, pero tampoco hay que ponerse así por unos tomates tan preciosos.
  • ¡No está Portugal! Oye, que el mapa es de España, no de la Península Ibérica, pero yo siempre he sido muy partidaria de la unión con los vecinos lusos y la configuración de la República Ibérica por lo que secundo la moción al 100%.

De los indepes cabreados por formar parte de España, de los graciosillos de “falta chorizo por toda España que es de lo que más hay” y de los que te llaman facha en cuanto leen España, ni me molesto en comentar que esta entrada va de buen rollo.

Termino como empecé: ¡Viva España! ¡Viva su gastronomía! ¡Viva su cultura! y ¡Vivan sus gentes aunque a ratos sea pa’ matalos!

LA MAR DE ONUBA, MUJERES OLVIDADAS. LA OTRA MANADA, LA DEL HAMBRE Y LA DESESPERACIÓN.

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Martu

Hoy quiero felicitar a mi compañero y amigo, Perico Echevarría y su maravillosa publicación, La Mar de Onuba, arropada por el Confidencial Andaluz, del veterano periodista Pepe Fernández, por haberse empeñado en que se conocieran la explotación laboral y los abusos sexuales que están sufriendo mujeres marroquíes en el campo de Huelva. Inasequible a las presiones de los poderosos hombres de la fresa, que entendían estas noticias aparecidas en un medio alemán como un ataque a su producto, competidor del germano, desde su pequeño pero sonoro altavoz, Perico ha conseguido dar voz a quienes el resto se la habían negado.

Sin amedrentarse cuando patronal y sindicatos de la provincia le acusaron de irresponsable por poner en primera línea de actualidad los artículos que denunciaban la terrible situación que las mujeres marroquíes estaban sufriendo en los campos de Huelva, continuó denunciando una situación que ya ha llevado a la primera detención. No eran inventos de competidores, ni de mujeres que buscaran notoriedad o dinero, era la terrible realidad de las que han tenido que sufrir la peor de las humillaciones para luchar contra el hambre y la desesperación.

Ante su perseverancia, la Junta de Andalucía, el Gobierno andaluz, decidió abrir un expediente para recabar datos al respecto en el que colaboraron diversas organizaciones sociales y a continuación, trasladar a la Fiscalía la importante información recabada que ha desembocado, como indicaba antes en un primer detenido de nacionalidad española, encargado de supervisar a las temporeras durante su jornada laboral en el campo y no se descarta que haya más detenciones en los próximos días.

Estas mujeres, que vienen a España como temporeras, solo buscan ganarse el sustento con el que mantener a sus hijos el resto del año en Marruecos, denuncian que han sido chantajeadas con quedarse sin trabajo si no mantenían relaciones sexuales con sus responsables en las fincas de fresas. La disyuntiva es consentir ser violada o consentir que sus hijos pasen hambre. No se me ocurre una tortura peor, como mujer y como madre.

Sorprende que apenas ningún medio de comunicación nacional se haya hecho eco de estos gravísimos sucesos, no quiero pensar que es porque estas mujeres son marroquíes, mujeres pobres de un país que no es el nuestro. Mujeres que arrastran el doble estigma de ser mujer y de ser pobre, de ser mujer y de ser “mora”, de ser pobre y de ser “mora” …

Sorprende que no haya prendido la mecha de la justa indignación en las redes sociales porque estas mujeres hayan sido presas de una manada tan nefasta como la famosa de los San Fermines del 2016, la manada de los hombres que tienen dinero y/o tienen poder sobre ellas y deciden que pueden disponer de sus cuerpos a su antojo, porque son mujeres y pobres y extranjeras, a las que nadie va a prestar atención y, casi se salen con la suya.

Resulta muy triste que la ola de solidaridad entre mujeres de toda España con la víctima de la manada haya resultado ser una ola solitaria que se ha extinguido al alcanzar la orilla y no haya provocado un tsunami imparable y devastador contra el machismo, la violencia y los abusos de todo tipo que, a diario, sufrimos las mujeres en nuestro país. No en lejanos y terribles escenarios de guerra, miseria, hambre, enfermedad y muerte, sino aquí en la civilizada y muy europea España.

Consuela un poco que un medio pequeño como La Mar de Onuba, que está luchando por abrirse camino en un difícil mundo, el de la comunicación, haya puesto todo su esfuerzo, su talento y sus escasos medios, arriesgando su propia continuidad, al servicio de una causa tan noble, evitar que unas mujeres que vienen a España impelidas por la necesidad sean víctimas de la explotación laboral, los abusos sexuales y, lo que es peor, el silencio cómplice de la sociedad española. ¡Gracias y buen trabajo!

#Cuéntalo

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Desde la publicación de la Sentencia de “La Manada”, que muchas han interpretado como un ataque a todas las mujeres, algo que no comparto como podréis leer aquí, se ha lanzado un hashtag en Twitter #cuéntalo, donde miles de mujeres están contando tremendas experiencias de abusos, tocamientos, acoso o sexo no consentido con hombres de su entorno (padres, hermanos, tíos) o con desconocidos, que me han hecho reflexionar.

En mi infancia, mi padre, que bebía más de la cuenta, nos educó en la antigua creencia de que la letra con sangre entra, por lo que era fácil ganarse un capón o una bofetada si no cumplías las estrictas reglas de comportamiento que fijaba, pero eso era todo lo malo que podía pasarte. Jamás algo inapropiado respecto de nuestra sexualidad. Ni él, ni ningún otro hombre de nuestra familia se propasó lo más mínimo conmigo como parece que le ha sucedido a tanta gente.

De niña, en el parque, alguna vez me escondí detrás de un árbol con otro niño de mi edad para “si tu me enseñas yo te enseño”, no había más que mutua curiosidad por lo del otro, que en los años 70 en las casas no se hablaba de sexo con los niños, las películas que tenían dos rombos estaban completamente vetadas y no había libros de educación sexual con bonitos dibujos que explicaran las cosas. Lo que no averiguabas tu por tu cuenta, te quedabas sin saberlo.

En el cole y, hasta en el instituto, como era bastante chicazo, poco femenina, pelo corto, vaqueros, zapatillas de deporte, uñas comidas y cero maquillaje, pues no es que me hiciera mucho caso el sexo opuesto, ni mis compañeros de estudios, ni los adultos por la calle. No recuerdo ni siquiera piropos a gritos de albañiles, mucho menos tocamientos desagrables en el transporte público o cosas peores que muchas denuncian. Lo peor que pasaba en el Ramiro es que llegaran los Skinheads a pegarse con los punkies y había que procurar no estar en el medio.

En la Universidad, ya en Barcelona, estudiaba en el turno de tarde, donde íbamos los que currábamos y teníamos poco tiempo libre. Allí había pocas ganas de cachondeo, nada de pellas, cañas en el bar de la facu, tardes de sol en el cesped… El poco rato que podías ir a clase, ibas a clase, tomabas apuntes, cambiabas apuntes con quienes podían asistir más horas que tu y eso era todo. La única mala experiencia que tuve fue caminando hacia el metro a última hora, con unos ultras del Español que me pareció que me miraban mal y hacían algún comentario, pero salí corriendo como un gamo, salté los tornos del metro y llegue al andén tan rápido que no sé qué pasó con ellos.

En los trabajos siempre he tenido compañeros majos, menos majos, amables, menos amables, pero ningún acosador. He tenido jefes y jefas, nada destacable en este aspecto. Y en el PSOE, tres cuartos de lo mismo. Alguna vez me han invitado a comer, compañeros o periodistas, no creo que fuera con la intención de tener algo conmigo, pero como siempre he dejado claro cuando tenía interés y cuando no lo tenía, no me he sentido nunca incómoda porque las cosas fueran más allá de las líneas que yo ponía.

Recuerdo una vez, con un compañero de máster, luego buen amigo, que quedamos varias veces porque él estaba divorciado con un crío pequeño y yo divorciada con una cría pequeña, pero el primer día le dejé claro que no era más que amistad, textualmente le dije “no me gustas, aunque fueras el último tío del mundo, no me acostaría contigo” y así fue, aunque según me contó su compañero de piso, años después, llegó a casa esa noche y le contó que me tenía en el bote…

Quizás lo que más me ha incomodado es ya teniendo mi hija quince o dieciséis años, que le gritaran algún piropo o que le miraran el escote cuando íbamos andando por la calle. Un día desde una furgoneta nos gritaron “tías buenas” y mi hija se volvió hacia a mí y dijo: “¿tiaS buenaS?” Y yo me reí: “joder que soy tu madre pero aún estoy de buen ver…” No le ofendió el piropo sino que me incluyeran a mí en él. En la mente de un hijo, una madre no es una mujer, solo es SU madre.

En los últimos tiempos, suelo ir al gimnasio en pantalón corto, sea invierno o verano, está muy cerca de casa y así me evito de la pereza de tener que llevar una bolsa de deporte, el candado para la taquilla del vestuario y la pérdida de tiempo de cambiarme allí. Muchos días, me cruzaba con un octogenario sentado en un banco al sol que me decía algo sobre mis piernas, sobre que iba a coger frío… Al final consiguió que fuera por la acera de la sombra, aunque pasara un poco de frío con tal de no oírle.

No puedo decir que en mis 46 años de vida haya tenido desagradables experiencias con el sexo opuesto que me hayan marcado, los hombres de mi vida me han dado y me han quitado tanto como yo a ellos. No puedo contar que el patriarcado me ha oprimido, vejado o pisoteado porque he podido desarrollarme profesionalmente igual que mis compañeros masculinos y sin tener que sortear muchos más obstáculos que ellos.

Eso no significa que no crea que la sociedad española es todavía machista, que sufre la lacra de la violencia de género que está suponiendo la muerte de cientos de mujeres a manos de sus parejas o ex parejas y que requiere una actuación inmediata de las Administraciones Públicas. Creo que hay discriminaciones insoportables, sobre todo para que las mujeres alcancemos cotas de poder, que si en una familia hay hijos o mayores dependientes, somos mayoritariamente las mujeres quienes nos hacemos cargo de ellos y que lo tenemos más difícil para lograr las mismas cosas que los hombres, pero también creo que vamos avanzando hacia la verdadera igualdad, con normas de discriminación positiva, con obligaciones de cuotas, con educación en las escuelas, con campañas televisivas y que, por tanto, al final lo vamos a lograr, si no perdemos el objetivo final, vivir en una sociedad de hombres y mujeres libres e iguales.

 

 

 

ADOPTA UNA ABUELA

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los ricos también lloran

Estas últimas dos semanas he tenido a mi abuela (camino de los 91 años) en casa y ha sido una experiencia tragicómica que tengo que compartir con vosotros. Los que me seguís en Twitter ya habéis visto algunos comentarios con el hashtag #MartuAbuela, pero para el resto voy a haceros un resumen aquí y así retomo el MartuBlog que lo tengo abandonadito.

Para empezar, nada más llegar se hizo dueña del mando de la tele y eso supuso que adiós tertulias políticas, adiós series americanas, adiós pelis que no sean del oeste… y hola culebrones y concursos sin pausa. Qué manejo para saltar de un canal a otro y así no perder un segundo de nada.

Por la mañana me deja ver el telediario y la mesa política del Programa de Ana Rosa, pero de cambiar a ver a Ferreras en Al Rojo Vivo nada, en cuanto acaba el asunto del corazón, pasamos La Ruleta de la Fortuna y, en el peor de los casos, primero vemos un rato de Arguiñano y sus chistes malos de solemnidad.

Por suerte, cuando acaba empieza el telediario y me deja verlo, pero de ahí vamos a Saber y Ganar y el que ha hecho un pacto con el diablo para que solo envejezca su retrato en el sótano, Jordi Hurtado, luego Amar es para siempre, Acacias y Puente Viejo… Así, del tirón. Hay días que me distraigo un poco con el ordenador y cuando levanto la cabeza pienso ¿pero este qué personaje de Acacias es? Y es que ya estamos en Puente Viejo, la cabeza como un bombo.

Con el cerebro atrofiado con tanto culebrón pasamos a Ahora Caigo y después el Boom que están unos muy listos de otros concursos o no sé qué que se llaman Los Lobos y que ganan a todo el mundo. La diversión consiste en ver cuánto humillan a los pobres incautos que les toquen como rivales esa tarde. Y cuando crees que nada puede ser peor, te cae una telenovela turca en Nova Fatmagul que ya es el no va más. Y ojo, que yo tengo ese canal en el 156, pero el primer día se aprendió el número y cambia en tres simples clicks ¡casi 91 años, insisto!

Los tiempos muertos entre semana y el fin de semana, que la divina providencia nos da descanso de culebrones y concursos, ella se consuela con pelis del oeste, lo mismo de 13tv que de Telemadrid. ¡Es una tortura en sesión continua!

Llevo perdidos 4 capítulos de cómo defender a un asesino, 3 del buen doctor, ni se sabe de Ley y Orden… y esto en cuanto a la tele que ahora voy con lo de la vida misma que no veáis cómo es la gobernanta (no lo digo en sentido figurado, es que es fue su profesión toda la vida y mandar le viene de antiguo).

Por la mañana hay que ventilar, aunque fuera haga 4º en esta primavera invernal. Imposible convencerla de que mejor esperar a las doce que sale el solito para abrir las ventanas. La calefacción a todo lo que da para que no se quede helada una persona mayor que pasa muchas horas sentada en el sofá y ella dejando la ventana abierta a las 9 de la mañana. Si me pillan los ecologistas me nombran persona non grata.

Lo mismo con lo de hacer la cama

Yo: – abuela que hay que dejar unas horas que se mueran los ácaros-

y ella: -si hombre, qué vergüenza, la cama sin hacer…

Cuando me voy al gimnasio (1 hora que la dejo sola) la tengo que dejar deberes, como a los niños: picar la verdura para comer, planchar, quitar el polvo, que si no se me aburre, dice. Y yo sintiéndome como una explotadora de nonagenarias.

Con la comida otro tanto, adiós al sushi o cualquier otra “modernidad de esas” aquí se come un primero (de verduras, o legumbres o arroz) y un segundo NACIONAL… Tanta verdura me está matando, que tengo más gases que una vaca loca.

Y de intimidad ni hablamos, mi abuela no se va a la cama hasta que se acuesta el último y se levanta con el primero… ni la Santa Inquisición conseguía tanta castidad de los pobres feligreses.

Eso sí, tengo todos los botones cosidos, las plantas regadas y podadas, la plancha al día, la nevera llena, todo en perfecto estado de revista, además me sé que Ernesto no tiene amnesia de verdad y que la mala de Acacias es una rusa… Eso sí, como mañana vuelve a casa de mi madre, me quedaré sin saber si a la carapán de Acacias le han robado el hijo o si el coletas mazao que ha salido hoy viene a por la espía o darle con to lo gordo.

Tampoco me enteraré si la dueña del kings sigue borracha perdida o le gana la batalla al tío malvado de Tuñón y si al fin pillan al amnésico que ha metido al psiquiatra en un loquero para curarle de ser maricón porque había descubierto que seguía siendo el mal bicho que había sido toda su vida y que de desmemoriado, nada. De Puente Viejo no os digo ná porque a estas alturas (tercer culebrón de la tarde) ya he desconectado.

Total que mañana vuelvo a las series en HBO, la comida “moderna” y la cama sin hacer. Echaré de menos a mí abuela, pero solo a ratos.

PD Buscando una imagen para esta entrada he recordado que el primer culebrón que vi en mi vida fue “Los ricos también lloran” y, oh, sorpresa, fue con mi abuela Fita, también veíamos Caballo Viejo y la mítica Cristal. ¡Bastante bien he salido después de todo!

PORQUÉ NO VOTAR AL NUEVO PSOE MÁS PSOE DEL ÍNCLITO PEDRO SÁNCHEZ

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MARTU SOCIALISTAA nadie se le escapa que entre Pedro y yo hay algo personal. Es personal que a una le abran un expediente disciplinario, lo mantengan en el limbo durante más de un año, la acusen de socavar los cimientos del socialismo español y la condenen a dos expulsiones y treinta y seis meses de suspensión de militancia. Es personal que una recurra a la Comisión de Ética y Garantías y, después de dos largos días de julio debatiendo sobre este importantísimo tema para el PSOE, consiga reducir la condena a un año de suspensión de militancia. Es personal que, transcurrido ese año, una vuelva al PSOE el 29 de junio de 2017, con una resolución de la Comisión de Ética y Garantías devolviéndome todos mis derechos como militante y que el renacido no la permita a una participar en ninguno de los procesos internos que se celebraron el año pasado, ni las primarias Federales, ni las regionales de Madrid, ni siquiera las locales de mi agrupación. Es personal que una de las primeras medias del renacido sea volverle a abrir a una un expediente disciplinario, con suspensión inmediata de militancia y expulsión en cinco días.

Sí, es personal, de Pedro contra mí. Pero yo voy a intentar que lo que escriba a continuación no sea personal, sino colectivo, no sea la devolución de los golpes sino la prevención de nuevos golpes, que busque lo mejor para el Partido Socialista Obrero Español en el que milité 20 años y no mi pequeña y miserable venganza.

  • Que se joda el cojo. La noche del primer resultado histórico de Pedro Sánchez, allá por el 20 de diciembre de 2015, cuando el líder de los socialistas españoles quedaba cuarto por Madrid (circunscripción en la que se presentaba), en el momento en que se perdía un diputado, el séptimo, el que correspondía a Eduardo Madina, la mano derecha de Pedro en Ferraz gritaba: “que se joda el cojo”.

No entraré en cuán miserable tiene que ser un ser humano para referirse a una víctima de ETA (Eduardo perdió una pierna el día que los asesinos etarras le pusieron una bomba lapa en su coche cuando era líder de las Juventudes Socialistas en el País Vasco), como “el cojo”, dejo en su conciencia la vileza. Quiero solo centrarme en la discapacidad política de alegrarte de perder un escaño con tal de fastidiar a un compañero de partido que un día se enfrentó a ti en primarias. Poner por delante tus fobias al interés del partido

  • Ignacio Urquizu es un compañero, diputado por Teruel que cometió el delito de lesa majestad de apoyar a Susana Díaz en las primarias del pasado año y ser sospechoso de escribir en Cuarto Poder bajo el seudónimo de GURIDI. Aunque nadie sabe a ciencia cierta quién redacta tan incisivos y acertados artículos sobre la vida interna del PSOE, lo que sí sé es que no es Ignacio, que ha pagado la sospecha de la traición siendo relegado al gallinero del Congreso de los Diputados, allá en lo alto, lo más lejos, detrás de una columna y porque no pudieron ponerle el escaño en el wáter…

Es tremenda la torpeza de prescindir de una de las mejores cabezas del Grupo Parlamentario Socialista porque no soportas las críticas y ves enemigos por todas partes, porque tu liderazgo es tan débil que cualquiera lo hace tambalearse, porque pones por delante tus fobias al interés del partido.

  • Elena Valenciano, apartada como portavoz, posible presidenta de The progresive. Cuando Elena Valenciano obtuvo un mal resultado en las elecciones europeas de 2014, tanto ella, como el propio Alfredo Pérez Rubalcaba, dimitieron al frente del PSOE y convocaron unas primarias, las primeras para elegir Secretario General por toda la militancia, a las que concurrieron, entre otros, Pedro Sánchez y Eduardo Madina. Para desgracia de todos, ganó el primero y una de las decisiones que tomó a continuación fue relegar de la portavocía del Grupo Socialista en el Europarlamento a Elena Valenciano. Había cometido el pecado de apoyar a Madina por lo que en su lugar nombraron a Iratxe García que no contaba ni con la experiencia, ni con el prestigio, ni con los contactos de Elena Valenciano, pero era sanchista y ese es mérito más que suficiente para Pedro.

El pasado verano, Elena Valenciano, apoyó a Susana Díaz, otra mancha en su expediente que, en estos días, pretende cobrarse Sánchez negándole el apoyo de los socialistas españoles para ser presidenta del grupo de los progresistas europeos en sustitución de Pitella. Después de haber dicho que no se apoyaba a De Guindos en el BCE porque se quería una mujer, resulta más que curioso que se renuncie a apoyar a una mujer, española y compañera del PSOE. Nuevamente se ponen por delante las fobias de Pedro que el interés del PSOE, de los socialistas europeos y de España misma.

  • Boicot a Javier Fernández. El presidente de Asturias, el socialista Javier Fernández, uno de los hombres más respetados en el panorama político español, que cometió el terrible delito de ser presidente de la Gestora que dirigió el PSOE ante la dimisión de Pedro Sánchez tras el bochornoso espectáculo del Comité Federal del 1 de octubre de 2016.

Javier Fernández no se presentó a la reelección como Secretario General de los Socialistas Asturianos el año pasado, entre otras cosas por el acoso y derribo al que estaba siendo sometido por el sector sanchista en su Comunidad Autónoma y por ello ya no es el Secretario General del PSOE de Asturias. Utilizando este hecho como excusa, Javier ha decidido no acudir al homenaje al fundador del SOMA (sindicato minero), su tío abuelo Manuel Llaneza. La realidad es que cargos del PSOE y del SOMA, afines a Sánchez habían llamado a boicotear al presidente del Principado y él no quiere contribuir a escenificar la división y las miserias que minan las posibilidades de los socialistas asturianos de volver a ganar en esa Comunidad. Y en Ferraz no saben, no contestan. Otra vez Pedro Sánchez anteponiendo sus fobias a interés del PSOE en Asturias y del conjunto de los asturianos que dejarán de tener un gobierno socialista, un gobierno de progreso para que él culmine su venganza.

  • Tomás Gómez fue la primera víctima de Pedro Sánchez allá por febrero de 2015. Su delito no fue no apoyar a Pedro en sus primeras primarias en 2014, que lo hizo con la fe del converso. Su pecado radica anteriormente, cuando, como Secretario General de los socialistas madrileños, relegó a Pedro al decimoprimer puesto en la lista por Madrid que encabezaba Rubalcaba.

Para acabar con su carrera política, el brazo ejecutor de Sánchez, César Luena, no dudó en acusar a Tomás Gómez de corrupto, en una rueda de prensa que pasará a la historia de la infamia, justificando así su destitución al frente del PSM y de la candidatura a la Comunidad de Madrid del PSOE. Baste decir que tres años después, Gómez sigue sin haber sido imputado por delito alguno, que el Tribunal de Cuentas ha decretado que en el Tranvía de Parla la gestión de Gómez no tiene tacha y que nadie del nuevo PSOE ha tenido la dignidad de disculparse con él, fundamentalmente porque entonces ya sabían que estaban destrozando la carrera política y la reputación de un inocente solo por sus rastreros intereses personales.

  • Antonio Miguel Carmona, que fue de los pocos que se atrevieron a defender a Tomás Gómez en público, sufrió la ignominia de que su propia organización lanzara una campaña en las redes sociales del tenor “vota el tique Carmena/Gabilondo” apoyando en la alcaldía de Madrid a la candidata de Podemos antes que a su propio candidato que no era sanchista.

Desde entonces ha sufrido todo tipo de represalias, desde no permitirle entrar en el gobierno de Carmena como Teniente de Alcalde, hasta ser relegado como portavoz del Grupo Municipal Socialista de Madrid, en pro de una desconocida y poco carismática Puri Causapié, que ahora está sufriendo el hecho de haber apoyado a Susana Díaz porque en la rueda de la venganza sanchista, nunca se terminan de cobrar agravios.

Ni que decir tiene que para los madrileños ha sido nefasto dejar solos a la banda de Podemos, inexpertos, sectarios y más entretenidos en sus propias luchas internas que en el Ayuntamiento de Madrid. No tengo que explicar lo malo que ha sido para los intereses del PSOE en la ciudad de Madrid ser vistos como el cooperador necesario de todas las torpezas de Carmena pero sin poder hacer nada para cambiar las cosas al no formar parte del equipo consistorial, pero Pedro se ha vengado, que es lo único que le importa.

  • Ángeles Álvarez, primera y única socialista de Madrid en conseguir puesto de salida para el Congreso de los Diputados (no olvidemos que Sánchez colocó en las listas madrileñas a gentes venidas de UPyD como Irene Lozano nº 4, su amiga y defendida Zaida Cantero nº 6, la catalana Meritxel Batet como nº2 y que no es sino en el 8º puesto en el que al fin había una socialista de la federación madrileña) también cometió el delito de apoyar a la andaluza Susana Díaz el pasado verano.

Por ello, ahora que la oposición se disputa con el PP presidir la Comisión del Control del Pacto contra la Violencia de Género en el Congreso y que están dispuestos a apoyar a la socialista Ángeles Álvarez para ese puesto, el Grupo Parlamentario Socialista, evita concretar ese apoyo a la compañera, porque no es del sector sanchista. Da igual los méritos acreditados por Álvarez en la lucha de los derechos de las mujeres y por la igualdad, da igual que sea bueno que una socialista presida esa Comisión porque nadie ha hecho tanto contra la Violencia de Género como nosotros mismos, da igual porque lo importante es que Pedro pueda seguir cobrándose los agravios sufridos, aunque eso vaya en detrimento del PSOE de las mujeres y de España.

  • Equipo de redes/insultos graves a los barones. Ahora que el pedrosanchismo ha redactado un Reglamento con más artículos que el Código Penal, con el único fin de acallar voces internas, perseguir al disidente y expulsar a todo el que resulte molesto para el renacido, resulta curioso observar quiénes integran el equipo de redes de Ferraz, los mismos que participaron en la última campaña en red de Miquel Iceta en el PSC.

Aunque pretenden llevarlo en las sombras, sus mismos miembros presumen de ello en las redes, se hacen fotos y se felicitan por la confianza recibida por parte de Sánchez y estos miembros no son otros que los más beligerantes, faltosos y violentos hooligans de Pedro durante las primarias, que no dudaban en llamar golpistas a la Gestora, Gusana a la presidenta de Andalucía, fascista a Eduardo Madina, franquista a Javier Fernández…

Si se aplicara el Código Ético aprobado ahora por Sánchez con carácter retroactivo, no le iba a quedar ni un solo miembro de su flamante equipo de redes y quizás, ni la mitad de su ejecutiva, culos en pompa mediante. Pero ya se sabe el refrán “consejos vendo para mí no tengo”

  • Expedientes arbitrarios (el mío, el de José Antonio, el de Cecilio Lera) Dejo para lo último lo menos importante, lo que me atañe a mí, o mi compañero y amigo José Antonio García que fue Secretario General del PSOE de Espartinas o Cecilio Lera, alcalde socialista de Castroverde de Campos desde las primeras elecciones tras el advenimiento de la democracia.

Son solo un puñado de ejemplos de compañeros que hemos militado en el PSOE durante décadas, que le hemos dedicado nuestro tiempo, nuestro dinero y nuestros desvelos, que hemos antepuesto, muchas veces, el Partido a nuestras propias familias, quitándoles horas para defender nuestros principios y valores pero que hemos cometido el peor de los pecados, no tocarle las palmas al renacido, ser críticos con las barbaridades cometidas por el pedrosanchismo, pelear con todas nuestras fuerzas porque nuestra organización salga de la deriva que la está conduciendo lenta pero inexorablemente a la irrelevancia.

En resumen, alguien que es incapaz de pensar en lo mejor para su propia organización, que se mueve solo por sus impulsos más primarios, las filias, las fobias, la venganza, la envidia, la miseria humana, no solo no es bueno para el PSOE, es que es nefasto para España. ¿Os imagináis al rencoroso Sánchez al frente del CNI, del Ministerio del Interior, de Hacienda…? No habría paz para aquellos que él considere sus “enemigos”. Si no ha tenido reparos en dañar al PSOE para dar rienda suelta a sus bajas pasiones ¿qué no haría con España? Cualquier cosa para salirse con la suya, a costa de lo que fuera, pagando cualquier precio para ello.

Por eso, desde las más profundas convicciones socialistas, sintiendo que siempre defenderé los principios y valores del PSOE al que me afilié y en el que milité veinte años os aseguro que no votaré al nuevo PSOE, más PSOE de Pedro Sánchez. Solo desde el rechazo absoluto a todo lo que representa el pedrosanchismo en el PSOE podremos volver a ser y sentirnos socialistas y, quizás algún día, podremos volver a votar al PSOE, seguros de que eso es lo mejor para España y para nosotros mismos.